A inseguire il tempo...s'inciampa!

sabato, 04 luglio 2009

Abbandonata per un po' la scuola (causa ferie), posso volgere la mia voracità esistenziale verso le letture, quelle trascurate nell'inverno freddo dei doveri lavorativi.
In questa settimana ho letto i due libri della scrittrice turca Elif Shafak, prima Il palazzo delle pulci e poi, il più famoso La bastarda di Instanbul, il libro che l'ha fatta processare e poi fortunatamente assolvere in un processo intentatole in Turchia per avere offeso il suo Paese, rievocando nel libro il genocidio degli armeni, compiuto dai Turchi all'indomani della I guerra mondiale.
I due romanzi mi sono piaciuti e li ho divorati in poco tempo.
Nel primo Elif racconta del palazzo Bonbon, un condominio abitato da una varia umanità, un aggregato di inquilini dalle storie e dalle psicologie diverse che hanno in comune solo il fatto che il palazzo è oppresso da un insopportabile fetore dovuto , apparentemente, alla spazzatura che sosta nei paraggi ma la cui vera causa si scoprirà solo alla fine. Diciamo che si tratta di una spazzatura voluta da uno degli abitanti del palazzo per una ragione esistenziale-filosofica.
Non è sempre facile seguire le vicende dei molti personaggi del libro e ricostruire un puzzle fatto di tante vicende al limite del reale. La scrittrice è abile nel seguire le orme di tanti altri scrittori che padroneggiano la forma del realismo magico. Ha l'inventiva di un cantastorie e una buona maestria nella caratterizzazione dei personaggi. Agisce spesso sui tasti della facile commozione e sa come fascinare il lettore con belle frasi, intense riflessioni e lampi di accattivante ironia.
Il secondo libro, La bastarda di Instanbul, intreccia la storia di due ragazze, ognuna inquieta a suo modo e per ragioni diverse. Prima le descrive e segue le loro vicende con una sorta di parallelismo biografico di grande effetto, ricalcando i plot narrativi di una soap opera; poi , creata nel lettore la suspence, inizia a collegare mondi, periodi storici, percorsi di famiglia, psicologie e destini fino a riunire le due ragazze in un'unica grande vicenda fatta di tragedie storiche e di incroci famigliari.
Anche in questo romanzo l'abilità della scrittrice è evidente: sa come affascinare un lettore dai gusti non raffinatissimi. Voglio dire che questi due libri, per quanto mi siano piaciuti, mi lasciano dentro sempre qualche interrogativo, perché sono simili a molti altri, perché pigiano troppo sul tasto della commozione , perché caricano personaggi e storie di un surrealismo che affascina e consola ma che, a conti fatti, non aiuta poi molto nella comprensione della realtà.
Anche nei gialli d'impianto classico, alla fine l'ordine infranto dall'omicidio viene ricostruito con l'arresto del colpevole, ma almeno nei gialli siamo di fronte sin da subito a una storia maledetta inventata.
In questi due libri, come in altri dello stesso genere, si arriva alla fine con una storia problematica che si scioglie più o meno positivamente, ma rimane il dubbio che la storia, quella vera vera, sia stata solo edulcorata e disabilitata nei suoi aspetti più cinici dall'intenzione della scrittrice di romanzarla e darla in pasto a un pubblico educato alla e dalla televisione.
Conclusioni
Cent'anni di solitudine di Marquez rimane il romanzo insuperabile nel genere;
Mi è venuta, comunque, la curiosità di saperne di più sul popolo armeno;
Se non avessi paura di viaggiare, Instanbul sarebbe, dopo san Pietroburgo e Mosca, la città che visiterei più volentieri.
Mi pare abbastanza.

Scritto da: temporalia alle ore 19:14 | link | commenti (2) | commenti (2)(popup) | categoria: libri

Il tandem Marino- Civati

Pare abbiano deciso. Ci sarà la terza candidatura a segretario del PD. E' quella del senatore Marino. Come vice Pippo Civati, uno dei Piombini ( a me il nome Piombini piace!)
Apprezzo la persona del senatore, ma preferirei che scendesse in campo direttamente Civati.
E' giovane, bello, intelligente e propositivo. Perché nascondersi ancora dietro a un nume tutelare più anziano?
Che teme? Di bruciarsi troppo presto, rispetto all'età che ha? Ma no...che non si brucerebbe!
E del resto, non si è bruciata ( in parte da sola e in parte per l'invidia di parte del suo stesso partito) la Serracchiani nel momento in cui, invece di osare, ha accettato di essere cooptata nelle file del partito a sostenere uno dei capi?
Marino piacerà a molti, ma non potrà conquistare il partito. Civati potrebbe, invece. Credo stia sottovalutanfo le sue chances. Certo, spiegherà nel suo blog, aggiornato di ora in ora , le ragioni della scelta. E saranno buone ragioni, eppure rimango convinta che farebbe bene a non mettersi dietro nessuno e ad avanzare da protagonista.

Scritto da: temporalia alle ore 18:18 | link | commenti | commenti (popup) | categoria: politicando

mercoledì, 01 luglio 2009

Croce addosso alla Serracchiani

Debora Serracchiani pare essersi sgonfiata in un giorno, per l'infelice risposta data a Curzio Maltese su Repubblica, quando ha detto di appoggiare Franceschini perché è simpatico.
Oggi, in Rete, tutti ( soprattutto i suoi stessi compagni di viaggio) a dare addosso a Debora.
Ma non l'ha scritto nessuno che,se le risposte sono state superficiali e improvvide, neanche le domande di Curzio Maltese erano granché stavolta.

Scritto da: temporalia alle ore 23:04 | link | commenti (2) | commenti (2)(popup) | categoria:

"Un'estate al mare" è il romanzo, non recentissimo, di Giuseppe Culicchia. Uno scrittore di cui avevo più volte sentito parlare , ma di cui non avevo mai letto niente. C'è un tempo per ogni cosa, si sa, quindi anche Culicchia ha avuto diritto di entrare nella mia casa e di farmi compagnia per un certo numero di ore.
Un'estate al mare racconta di una generazione ( quella dei trentenni-quarantenni) di italiani nevrotici, che vivono in un Paese nevrotico e "bastardo", come emerge chiaramente dalle quotidiane rassegne stampa che il protagonista della storia, Luca, riassume a beneficio della moglie Benedetta.
Luca e Benedetta si sono sposati da pochi giorni e il lettore , già dalle primissime, pagine, si chiede cosa diavolo abbiano in comune questi due personaggi e cosa li abbia indotti a trasformare la loro storia in un matrimonio destinato a durare per sempre, come dichiara Benedetta.
Lei, Benedetta appunto, è una donna per nulla riposante. Lavora in azienda con il padre, non legge mai un quotidiano, si disinteressa del mondo e, a pochi giorni dalle nozze, è già ossessionata dall'attesa di un figlio.
Lo vuole con tenacia, tanto da trasformare il viaggio di nozze nella città natale di Luca, Marsala, in una succursale metaforica di una clinica del concepimento forzato. Incalza Luca con la richiesta di rapporti sessuali quotidiani e mirati e più lei lo incalza, più Luca perde ogni ispirazione erotica. Più lei tiene d'occhio le fasi del ciclo mestruale, compra e fa test di gravidanza a ripetizione, si dota di un apparecchio rivelatore dei giorni fecondi e più lui fugge, evade, ritorna indietro, attualizza il suo antico malessere di adolescente traumatizzato dal suicidio improvviso del padre.
Benedetta annusa e scruta le mutande che si toglie per trovare tracce evidenti di ovulazione; Luca manovra due specchi per scoprire se sta perdendo i capelli.
Insomma Culicchia descrive l'incipit di un matrimonio tra due che non comunicano per niente, che viaggiano in universi paralleli. Non sono nemmeno tanto simpatici...
Benedetta è irritante nella sua superficialità inconsapevole; Luca sembra fare tenerezza ( anche perché la storia è narrata a prima vista dalla parte di lui), ma con lo scorrere delle pagine la sua irrisolutezza arreca fastidio al lettore.
Due poveri Cristi, diciamo.
Quando Luca prima rivede, turbandosi, la sua ex ragazza della gioventù e poi si lascia irretire dalla di lei figlia, avvenente e spregiudicata teenager , tanto da avere con lei un rapido e bruciante incontro erotico (quello che con la moglie non riesce proprio a consumare più) a chi legge viene voglia di fargli un applauso.
Ma i conti alla fine saranno diversi.
Benedetta, tra test di gravidanza frenetici e impulsi mangerecci focalizzati sulla pasta con i ricci di mare, ha l'occhio lungo e il cuore in movimento. Superficiale com'é, il suo Luca però lo ha capito bene, lo scruta e lo sferza all'occorrenza. E che Benedetta sia più presente e più lucida sulla realtà di quel che appare è dimostrato dal fatto che di fronte alle telefonate giornaliere che Luca riceve dalla madre e a cui risponde in modo stereotipato, lei non fa una piega. Non commenta, non parla con la suocera, non chiede. Di fatto ignora, come a dire che quelle telefonate standardizzate sono un'ossessione pari a quella che lei ha per i test ripetuti di gravidanza.
Luca, che fa l'intellettuale e il cinico commentatore dei guasti del Paese e che volutamente snobba i mondiali di calcio del 2006 in Germania, quasi tifando contro l'Italia pur di non assistere alla sottovalutazione dello scandalo di "Calciopoli" appena accaduto, diventa alla fine il vero debole della situazione.
Ancora incredulo del suicidio del padre, succube di una madre che ha deciso di vivere il dolore non uscendo più di casa e facendo del figlio il suo parafulmine, Luca non sceglie e non decide, diventa passivo esecutore di volontà altrui.
A vincere, alla fine, è infatti Benedetta che, proprio mentre I'Italia tutta, tranne il suo Luca, festeggia la vittoria ai mondiali di Germania, può comunicare all'amica del cuore ( incinta prima di lei!) di essere finalmente in attesa di un figlio.
E la storia si chiude.
Quel che sarà lo deve immaginare il lettore.
Continueranno così?
Benedetta sarà sempre così superficiale, ma pragmatica?
Luca si dibatterà sempre tra sterili dubbi o la paternità farà di lui un uomo diverso?
Lui è tutto dubbi, lei solide certezze egocentriche.
Continueranno così?

Una scrittura leggera e scorrevole quella di Culicchia. Nessuna difficoltà di decodifica. Il romanzo potrebbe andare nelle mani di chiunque ed essere letto da tutti.

Avete mai conosciuto organi collegiali più supini, proni e vili di un Collegio dei docenti che vota senza conoscere e riflettere, che subisce senza ribellarsi, che fa la truppa di fanteria e gode masochisticamente di ogni sopruso?
Che ne dite di 90 docenti che si fanno strapazzare, si lamentano nei corridoi a piccoli gruppi, minacciando fuoco e fiamme e poi, quando si tratta di ufficializzare un rammarico, una lamentela, una constatazione di inefficienza, rientrano nelle retrovie a dormire?
Come si fa a sentirsi educatori con questi comportamenti?
Sono amareggiata.
L'Italia è malata sul serio. Ha un deficit di dignità praticata. Adora le parole vuote, le lamentele quotidiane a cui mai seguono i fatti. Non ha fiducia nello Stato, nelle Istituzioni, nei propri ruoli sociali. E' un'Italia paurosa, educata al familismo amorale, ancora estranea al regime dei diritti e doveri.
Un'Italia che si è lasciata lobotomizzare dalla televisione e dai suoi programmi che la consolano, la rassicurano, la intrattengono.
E' tutta l'Italia o solo il Sud? Non lo so.
So che è difficile vivere attorniata da vigliacchi.
A meno che non siano gli altri, quelli che a me paiono vigliacchi, ad avere ragione.
A meno che non sia io quella sbagliata e disadatta a vivere in questo mondo o a vivere tout court.
Questa Italia non può che votare Berlusconi nel segreto dell'urna. Perché è falsa, ipocrita, praticante la doppia morale, puritana in pubblico e puttana nel privato.

Non bastavano gli italiani maschi a discettare del Cavaliere e delle sue vere o presunte amicizie femminili, delle feste in Sardegna e delle foto di splendidi topless.
Oggi, ad accorrere in difesa del Berlusca, è arrivata la Santanché ( previa autorizzazione dell'amico Briatore che aveva esternato da poco sulla stessa vicenda, dicendo che Berlusconi è libero da anni e che quindi poteva fare quel che gli pareva).
La Santanché, capito?
Bene, ha rivelato che Veronica Lario avrebbe da anni un amante. Eccolo lì, il prototipo della femmina italiana più becera che esista. Quella che non trova altro da fare per mettersi in mostra che attaccare gratuitamente un'altra donna proprio nel momento in cui è chiaro che il Cavaliere sta sganciando tutte le sue truppe e le sue munizioni per passare dal torto alla ragione. Penoso.
Credo che Veronica l'abbia messo in conto e che abbia preparato le sue buone difese.
Le dò non più di 24 ore per rispondere a quell'inqualificabile donnetta della Santanché.

"Il presidente non ha sfasciato nessuna
famiglia, ma è Veronica Lario che da molto tempo ha un compagno". Lo afferma Daniela Santanchè in un'intervista a Libero. Secondo la leader del Movimento per l'Italia, Berlusconi "ha tentato di tutto per tenere ugualmente in piedi la famiglia. Ha rinunciato ad avere al fianco la sua donna, ha accettato che l'Italia non avesse una first lady, ha messo da parte il suo orgoglio di uomo". ( da Repubblica.it)

E ci siamo inchiodati lì, alla gita a Casoria dalla bella e giovane Noemi ( ma a me tanto bella non pare affatto). Non se ne esce. Gad Lerner dice che l'era del Cavaliere sta per finire sotto i colpi delle avvenenti e rapaci ragazze rosse, more, bionde che gli allietano le giornate faticose del lavoro al servizio degli italiani ( non ricordo di averlo mai assunto, però!) Non so se Gad Lerner sia un infallibile profeta, forse la sua è più una speranza che una lucida anticipazione. Certo, anch'io mi attaccherei anche al più flebile indizio di crollo per sentirmi nuovamente invadere dalla certezza di vivere in un paese migliore e quindi sì, lo capisco Lerner. Ha il mio affetto e il mio appoggio. Ma che Berlusconi cada oggi per la storia di Noemi mi pare improbabile e anche un tantino grottesco. Ci libereremo di lui per un collier, una nottatina con la pulzella, un'incipiatra fatta di nascosto e per un'overdose di Viagra? Vorrei finisse per altro, a dire la verità. Perché politicamente è stato un disastro, una bolla gigantesca di sgangherate promesse mai realizzate. Se cadrà per Noemi, avremo raggiunto il ridicolo.
Da poco ha detto che il Parlamento è un organismo pletorico da sottoporre a dieta dimagrante e ora che fa? Dice che andrà in Parlamento a dire la verità sul rapporto con Noemi. Insomma, ci è o ci fa?

Giornali e tv, tutti su Berlusconi- Lario.
Non so, ma ho come l'impressione che l'Italia intera, anche quella inaspettata e insospettabile, si sia davvero incredibilmente berlusconizzata in questi anni.
Lui si dichiara a tal punto amato dal popolo da essere imbarazzato di fronte alle testimonianze d'affetto che riceve urbi et orbi; i sondaggi si affrettano a dirci che la popolarità e il consenso del Cavaliere tengono di fronte alle accuse pesanti e lucidissime di Sua moglie; i bar italiani sono pieni di maschietti plaudenti a chi incarna di loro il peggio secolare; i giornalisti italiani sono sempre più chini di fronte a Berluscopoli e incapaci di fare con dignità il loro mestiere; la Palombelli sguazza felicemente in Raiset e pretende pure di dire cose serie andando da Cogne a Garlasco, mummificandosi ogni serata un po' di più.
Questa non è più una vittora elettorale; questa è la resa incondizionata di un popolo a colui che la sta rendendo ogni giorno più allucinante, sguaiata, razzista, vile e serva nell'animo.
Io ho anche i miei problemi esistenziali, come confessavo nell'ultimo post, ma un barlume di ragione per sfuggire alla berlusconizzazione ancora mi è rimasta.

In questo blog, il mio, mi sono spesso sentita sola. Come nella vita, la mia. Sarà per questo che, disertarlo, non mi pesa affatto e della mia assenza non mi sento in colpa verso nessuno. Nessuno, oltre me, poteva averlo a cuore. Pochissimi i lettori, abbastanza saltuari e nessuno di loro, credo, risente della mancanza dei miei post.
Sono autoreferenziale quasi sempre. In un vecchio scritto giovanile, annotavo di sentirmi senza finestre di comunicazione con gli altri. Non credo sia cambiato molto da allora. Vivo e parlo soprattutto con me stessa. Di che neanche lo so, certi giorni. Forse mi illudo di parlare, perfino con me stessa. Credo di esserci nata così, con questa barriera di protezione dagli altri, con questo acuto senso di non essere il famigliare di alcuno.
Eppure il mio desiderio di esserlo è sempre stato così forte da spingermi, nei momenti importanti, a fare delle grandi cazzate. Le ho fatte con incoscienza e ingenuità, ritrovandomi a diventare zerbino delle volontà ferre degli altri: di esse ho subito prima il fascino e poi le rovinose conseguenze su di me.
Mi sono sempre sentita brutta, sporca e cattiva. Che gli altri mi scansassero, non mi sono mai meravigliata troppo. Ero senza finestre, appunto e gli altri come potevano capirmi senza uno spiraglio che io aprissi?
Qualcuno mi ha anche dato della superba, perché sembrava chiaro che fossi io a non concedere spazi d'incontro e di affinità. Forse era così, non lo nego. Ero un grumo solido di paure e pudori, scalfirmi non era facile.
Però ero anche cedevole e ho ceduto ai più stronzi degli esseri umani, quegli esseri dotati di naturali capacità di intuire i punti deboli degli " incorruttibili" e di sgretolarli.
Pensavo ( un po' lo penso ancora) che fosse la mia immagine fisica il mio vero e grande difetto: un corpo ingombrante, degli occhi troppo mobili ed espressivi, incapaci di celare alcunché, un corpo strano e straniero ai più, difficile da accettare e difficile da inquadrare.
Potevo modellarlo, sì. Non ci sono riuscita che poche volte e anche oggi il mio corpo mi protegge tenendo lontano gli intrusi; mi avvolge e mi rassicura, consegnandomi a me stessa interamente.
Quando mi sono innamorata ( più e più volte ma davvero solo una volta) è stato un casino, perché mi sono ritrovata ad agire e a sentirmi come una donna di Picasso. A pezzi sparsi. Tronchi di donna. Parzialità. Un intero incompiuto.
Ho amato, allora, secondo il pezzo di moda...ritraendomi spesso in me stessa, perché solo lì ero intera, ero io, ero imperfetta ma c'ero.
Tutto questo sembra essere passato. La mia vita con me mi sembra accettabile e perfino appagante. Non dipendo da nessuno. E nessuno dipende da me. L'essere da sola non è un'infamia. Ho aperto piccole finestre dalle quali mi affaccio agli altri, molto per dovere, più raramente per piacere. Mi concedo anche le attività comuni: un po' di sesso fatto con chi non sa di amarmi ma sa bene come io lo abbia amato e forse ancora lo ami; un po' di amicizie forti e durevoli; un lavoro che mi assorbe; pochi familiari di pregio.
Mi accade ancora di pensare che la vita sia altro e che a questo punto forse non la incontrerò mai.
Ma più spesso penso che la vita non sia definibile e classificabile se non nei sogni.
Penso di vivere quel che mi è stato possibile. Sempre più è vicino il momento in cui mi perdonerò per le cose non fatte e quella me stessa rimasta crisalide.
Questo ho saputo e potuto.
Da quando mia madre è morta, il mondo e la vita sono diventati un'altra cosa da quel che ritenevo.
Prima ero un corpo ancorato da qualche parte, ora mi sento un corpo fluttuante. Quel mio corpo odiato, ostacolo alla vita, è diventato un corpo tra gli altri, di nessuna importanza, di nessuna origine e fine. Mollata, l'amcora, posso andare dove voglio. E , spesso, quel che voglio è stare qui, raggomitolata in me, trovare solidità nei pensieri, leggere un libro e vivere altre vite, darmi al lavoro, aprire un po' di più e lentamente quelle finestre piccole, incontrare per brevi attimi gli altri, e ridere, ridere, ridere degli straordinari paradossi in cui ci ficchiamo noi umani.

Dal Corriere online una notizia di oggi che, evidentemente, dovrebbe interessare la platea di noi tutti.

Dopo le botte nella notte dei Grammy

Rihanna perdona Chris e ritorna da lui

Lo riferisce il settimanale People. Dopo le scuse e un bracciale di diamanti, vivono di nuovo insieme a Miami

Confesso subito che non so chi sia questa Rihanna ma dò per scontato che sia famosa e che abbia un seguito di fan, anche se non ne capisco le ragioni.
Non importa chi sia, importa l'insieme delle parole che ne divulgano un comportamento. Ecco, trovo che l'uso delle parole, di alcune di esse, non sia affatto neutro e che lanci di fatto un messaggio ambiguo e inquietante.

BOTTE
PERDONA
SCUSE
BRACCIALE DI DIAMANTE
VIVONO di nuovo insieme

Ecco, se le leggo da ingenua sentimentalona di 15 anni, potrei facilmente essere indotta ad associazioni concettuali che producono, se ripetute quotidianamente sui media, mentalità e cultura.
Associazioni del tipo: " Le botte ricevute possono essere perdonate e se per esse si ricevono delle scuse verbali accompagnate dal dono di un gioiello si possono dimenticare più facilmente e ad esse si può soprassedere come se fossero incidenti normali di un percorso amoroso. E si può vivere felici e contenti.".

Non sono mai per la censura delle notizie, ma , diamine, che notizia è mai questa così confezionata?
Più che una notizia, non è per caso un invito, un suggerimento, un sottinteso insegnamento di vita?
E di fronte ai tanti fatti di cronaca che riguardano masse di persone e non singole star fasulle, non sarebbe il caso di parlare di quelle piuttosto che di ciò che sposta l'attenzione della gente dai suoi problemi a quelli di un privilegiato qualsiasi del mondo della spettacolo?

Il divismo di una volta faceva costume e anticipava trasformazioni sociali poi recepite dalle leggi.
Mina, ragazza madre di un figlio concepito al di fuori del matrimonio.
La dama bianca di Fausto Coppi in galera perché adultera.
Franca Viola che rifiutava il matrimonio riparatore.
I divi facevano sognare, ma precorrevano diritti.
La malconce controfigure di quei divi lì oggi fanno andare in vacca quei diritti finalmente riconosciuti .
E che i media gli stiano dietro e spaccino per notizia da prima pagina ( in tv, sui quotidiani o sul web) cavolate e comportamenti stupidi e diseducativi è davvero insopportabile e repellente.